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miércoles, 20 de noviembre de 2013

Quiero mentiras de jarabe que sepan mal, que me sienten bien

No hay restos, ni humo. Pero claro, es lógico, no hubo ningún fuego, hubo aceite en las heridas. El aceite no escuece, ni cura. No fue vinagre, asi que no avanzamos nada, nos quedamos estancados y a día de hoy ahí seguimos.
Se ha proyectado una película, pasiva refleja, clara como la imagen del espejo, hablemos de reflejos. Nítido y superfluo, asi era el mío, observando al tuyo desde la lejanía. De espejo en espejo hasta llegar a la claridad de tu cristal. Y se lanzó a nadar. Y superfluímos a la vez como en aquella canción del violdores del verso. Ya que lo mencionas, tus versos si eran buenos. Eran fondos camuflados al desnudo, sin escondite, acorralantes como acorrala el zorro a los conejos. Bailamos un tango, tango, tengo tango, tengo, vaya unas ganas te tuve. Una lástima, menos mal que esto es solo un cuento y hablamos en un caso hipotético. Porque ese era el trato con la vida, no puedo hacer negocios de otra manera; es lo que tiene este mundillo de los corredores de apuestas en las carreras de tortugas. Y no, no me llames rara que a ti te van los caracoles, que entre correr y derrapar, ni lo uno ni lo otro, ni lo tercero ni aquello de allá. Dijeron que estaba mal de la cabeza y que debía encontrar cordura, pero no lo ví nunca claro, y mira que busqué explicaciones hasa en las piedras. Asi que como única solución colgué la locura en la L de claridad y ahora cojea, cojea ella, cojea el agua clara y cojean los colgados. Cojos todos, raros todos, todos raros no tiene sentido. P implica a Q, pero Q implica noP. Lo siento, pero no me cuadra, ni a mí ni a nadie. ¿Acaso tú le vas a encontrar un sentido? Otro tonto que se va buscando lógica. Como aquella otra canción de día sexto en la que 'Y en la cárcel no habrá loca que entienda a este loco revolucionario mejor que tu boca'
Me he propuesto rebelarme contra ti y contra el mundo, esa revolución si que hará historia y no la francesa. Que poetas los del 'Somos tú y yo contra el mundo'. Que poeta yo hace un par de meses. Que poeta yo ahora con mis versos
"Si me dejan, ahi estaré,
pero si no me dejan también saltaré.
Voy a hilar esta aguja con voluntad
para poder coser dedo a dedo
cada capa de falsedad
que recitas y anhelas como tu credo"
Tu propio credo. Como la iglesia engaña al pueblo, cierto es.
"Pas de sense!" sin tildes, tal cual lo ves, tal cual lo ves. Baja, baja. Baja de las nubes o te bajaré de un disparo, el que avisa no es traidor; yo no mato pájaros, ni robo vidas, ni robo almas, ni armo calmas. Más bien las destruyo y ahora vivo en un no-parar continuo, aspirando a algo más que respirar, a algo más que a aguantar, más que a volar.
¿Que fácil odiar eh? Que fácil decir lo decepcionado o decepcionada que estás y que difícil ponerse un poco en la piel del otro. Me han juzgado demasiadas veces sin pensar en qué puedo hacer, tantas que una más me ha dado igual. Desde tu lado es más sencillo, nunca tienes que elegir, siempre acabas en la tangente. Pero no en la tangente a la curva, no derivas de nada, pedazo de iluminado o de iluminada, acabas en la tangente a los problemas: los rozas, te metes, haces que serás eterno y sigues a otra cosa en cuanto se acaba tu interés. Eso también es egoísmo.
Esto está empezando a ser demasiado inteligente, y se suponía que sin vinagre no tenía por qué salir el rencor. Ignora ese reflejo de madurez y volvamos a perseguir los segundos, que de momento nos ha ido bien.

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